segunda-feira, 24 de julho de 2017

Rosa. À D. Isabel

Por Ana Paula Perissé




                                           queria imprecisar
                                           teu sorriso suave
                                           teu sotaque d´além mar
                                           e deslizar-me.
                                           nas bordas de tua


                                           face
                                           tempo.


                                           são vagas
                                           tão distantes
                                           agora.
                                           recordo-te


                                           (com alegria)
                                           sem mais chances
                                           de presença,
                                           agora em sonho,
                                           procuro por teu sorriso
                                           e o vejo


                                           há pouco.
                                           e falta-me
                                           demasiada
                                           pétala


                                           (urgência de brotos
                                           1´semente a crescer
                                           acima)


                                           .
                                           .
                                           .
                                           Rosa. À D. Isabel.

domingo, 23 de julho de 2017

Avesso

Por Oswaldo Antônio Begiato




Sou teu avesso.
Há sempre em ti um riso
escandaloso,
que afaga meu choro
acanhado,
um alongar-se
que me abre os estreitamentos.
Sou sempre anulares
e tu, aliança eterna.
Tens um coração
que se mantém atento
e não esquece meiguices,
o meu carente
e cheio de calos
de tanto bater em falso.
E por isso te amo
e te amo até me doer
a raiz dos cabelos.
Mas mais do que te amar,
amo-te quando me falas
que me amas.


E eu sei que é tudo mentira.

sábado, 22 de julho de 2017

Tempo

Por Meriam Lazaro




Segura o ano, menino,
de augúrios
com tinta nanquim,
que o tempo cativo é moinho
que gira e passa,
e nesse passa passa
só passa
para ter um fim.

sexta-feira, 21 de julho de 2017

Céu de pipas

Por Mayanna Velame




Estacionei na última vaga restante. Era uma tarde ensolarada, típica de verão. O vento sacolejava os galhos das árvores. A dança da natureza. Julho dizia adeus. Seus poucos dias beliscavam o mês de agosto.


Dentro do carro permaneci, averiguando meus pertences (antes do desembarque). Enquanto isso, o para-brisa do automóvel se convertia numa tela, pronta a exibir um flagrante das coisas boas da vida: no campo de futebol de uma escola, algumas crianças aprendiam a empinar pipas. Testemunhar aquele momento foi notável. Sempre admirei a destreza de quem sabe manusear uma pipa. Era fascinante vê-la trêmula no céu, segura apenas por uma linha esticada.


Lembrei-me de Charlie Brown  e sua sina de emaranhar-se entre a rabiola. É preciso ter perícia para fazê-la voar. Na tarde que se lançava, as crianças não se intimidavam com o desafio proposto. Seguravam o carretel, prestando atenção na direção do vento e nas palavras do professor. Porque, naquela circunstância, só importava o fato de terem uma pipa nas mãos.


Quanto a mim, ressuscitei um pouco dos meus sonhos de menina. Eu também me sentia uma criança inocente; entregando-me ao ato heroico de fazer uma pipa invadir o espaço dos anjos.


Tive vontade de arregaçar as mangas, suspender as bainhas da calça e despir os pés. Correr solta. Sentir o calor da terra quente. Entretanto, não era viável realizar esse desejo. As obrigações do mundo real me chamavam. E a fantasia ficou reclusa em meus pensamentos.


Ao descer do carro, deparei-me com os gritos eufóricos das crianças. Sorrindo, caminhei rumo ao compromisso. No horizonte, nuvens despontavam tranquilas. O céu era um palco azul cintilado, que recebia o esquadrão de pipas coloridas (verdadeiras bailarinas ritmadas pelo afago do vento).

quinta-feira, 20 de julho de 2017

Não sei mais

Por Nana Yamada




Não sei mais
Como posso seguir
Sem você
Como posso continuar
Sem você


  Não sei mais
Como descrever
Um sentimento
Como ouvir a voz
Do coração


  Não sei mais
Buscar inspirações
Regar sentimentos
Dar vida às palavras
Enfim, poetizar


  Não sei mais
Como é que eu vivia
Antes de você
Como é que eu era
Antes de você


  Não sei mais
Como cheguei
Sem você
Como lidei
Sem você


Não sei mais
Nada mais
Sem você
Nada existe

quarta-feira, 19 de julho de 2017

O impossível

Por Fabio Ramos


"O Rapto de Proserpina" - Gian Lorenzo Bernini


seu corpo


refeito
em
mármore


está
no museu


(...)


podemos
ver


e jamais tocar


(...)


o
primor
do escultor


em reproduzir formas
é assombroso


(porém)


cabe
uma ressalva:


ele
será
sempre


malfadado se


tentar
recriar


a
beleza
de


seu interior

terça-feira, 18 de julho de 2017

Vidro sujo

Por Denise Fernandes




Aves que ressurgem enquanto espero a primavera. Chuva fina no inverno, atiçando fogo sem fim. Vou dizer não aos deuses, me encolher como uma pedra, enquanto respiro destino e exatidão. Vou dizer sim aos deuses, me tornar uma poeira presente em toda estação, enquanto inspiro sombras e azul.

Mas não sinto vontade de limpar o vidro que está sujo. Agora me perguntei porque os vidros precisam ficar limpinhos, qual a importância do vidro limpo. Do lado de dentro, nunca vejo bem mesmo o lado de fora. Rodeada por ilusões, por que limpar o vidro sujo? Pior ainda seria, nesse momento, chamar alguém para limpar a merda do vidro. Desculpa vidro, sem querer ofender sua falta de alma, já amando sua proteção contra o frio, mas não dá para entender porque preciso passar a tarde esfregando o vidro que se sujou.

O noticiário fala com sua voz robótica, alguém morreu, alguém morreu, já não escuto bem o noticiário porque sei que ele fala sempre a mesma morte: a morte violenta, a morte estúpida, a morte assustadora, a morte morte. Então, fico aqui, televisão ligada, olhando a sujeira do vidro, ouvindo o turbilhão de pensamentos da minha cabeça, esperando um outro tipo de morte. A morte invisível que não sai na televisão.

Quero viver mais de ar, do que de vidros. A mão inerte não quer se ralar na limpeza. Penso agora em ler esse vidro perturbador, sujinho. Então, escuto um mar dentro de mim. E uma avalanche de questionamentos: pra quê passar batom, pra quê cortar o cabelo, pra quê tentar organizar o que é coisa e espelho, pra quê tanta coisa, se só no meu corpo mora o sentido e a razão para tudo que existe.

A paixão de Clarice Lispector encontrou uma barata olhando a sua personagem, e eu encontrei esse vidro sujo no meio da minha vida. Se uma barata passasse pelo vidro, talvez eu tivesse algum ânimo para limpá-lo.

segunda-feira, 17 de julho de 2017

mulher de pedra

Por Ana Paula Perissé




                                        névoa cedo
                                        desfigura-se assim
                                        em paleta pálida de rubro
                                        ermo.


                                        vestida cedo
                                        madruga sóis
                                        em cores essenciais:


                                        e como se fosse algo de terra
                                        cedo
                                        liquefeita,
                                        refaz em borbulhas
                                        o róseo da mulher imaterial
                                        que deixou.


                                        altitude densa por entre
                                        heras
                                        despenca amanheceres
                                        imóvel sem enigma
                                        porque explícita


                                        (deitada e nua
                                        sem libido
                                        de céu,


                                        ainda cedo)

domingo, 16 de julho de 2017

sábado, 15 de julho de 2017

Ilusão

Por Meriam Lazaro




A folha caiu ao chão.
Se confundiu com o cisco,
mas de lá, feito avião,
ergueu-se em voo e risco...
Ao céu azul, o azulão!

sexta-feira, 14 de julho de 2017

quinta-feira, 13 de julho de 2017

Nosso amor

Por Nana Yamada




Amor,
Por que não conseguimos deixar
Esse sentimento ir embora?
Por que tudo isso continua a existir?


   Amor,
O tempo não esperou por nós
O tempo passou por nós
Você percebeu?


   Amor,
Você se lembra da última vez
Que olhou para os meus olhos?
Se lembra da textura dos nossos corpos juntos?


   Amor,
Não importa o tempo que passe,
Esse seu jeitinho eu conheço,
E tudo isso faz parte de você.


  Amor,
Fico imaginando como seria,
Não procuro por nenhuma resposta,
Apenas quero continuar sentindo isso.


  Amor,
Se tudo isso algum dia passar,
Lembre-se de jamais esquecer
Nosso amor…

quarta-feira, 12 de julho de 2017

De saída

Por Fabio Ramos




não
se oferece


pescoço
e
corda


a quem dissimula


(...)


pois
foi
exatamente


como
agiu:


deu munição
ao
INIMIGO


sua
cabeça
na
bandeja


para entregar


(...)


não
se revela


o
teu
enigma


CRIATURA


(...)


quando
essa


gente


vier
com


papo furado


use
uma
desculpa


e suma

segunda-feira, 10 de julho de 2017

misterium

Por Ana Paula Perissé




                                     há rumores enevoados
                                     que nos tocam
                                     no ar
                                     embriaguez de um fenômeno
                                     ao longe
                                     em suspensão


                                     há o desconhecido sem rosto
                                     a nos rondar
                                     aflito
                                     num vago sentido de anunciação


                                     há um gosto que se quer
                                     desvelado
                                     aos poucos
                                     no momento de conjunção
                                     nocturna
                                     quando pássaros
                                     em frenesi
                                     à tua janela
                                     em lobos vorazes
                                     se fazem



                                     metamorfose anunciada
                                     pelo vulto do tempo
                                     espiral em névoas
                                     quietantes

domingo, 9 de julho de 2017

Fruto maduro

Por Oswaldo Antônio Begiato




O tempo
é um pêndulo
de dois gumes.


Amadurece
nossa alma,
deixa-nos
doces,
belos,
tenros.


Quando estamos
em pleno gozo
da maturidade
e chegam
os tempos da colheita,
implacável,
ele nos separa
do tronco
da raiz,
da seiva.


Nascer é iniciar
o caminho da morte.


É crueza inaceitável.